“讨债人”……“滴漏”……“失时”……“时效”……
这些词汇，和刚刚经历的“时间债”以及那个“扭曲钟表”，隐隐呼应。
林确的心脏微微加快。他不动声色地将这本册子合上，放回原处，但记住了位置。然后，他看向祝长安。
祝长安正站在对面一排“奇闻异谈”类的书架前，手里也拿着一本书，但他看的不是内容，而是书的封面和装帧。他眉头微皱，用手指轻轻摩挲着书页边缘。
林确走过去，用眼神询问。
祝长安将书递给他，指了指书页的侧边。林确凝神看去，只见在昏黄的灯光下，那本书所有书页的侧边，都隐隐浮现出一种极其淡的、几乎看不见的暗红色水印。水印的图案，正是他们在纺织厂座钟上看到的那个血色天平！只是更加微小、模糊。
不止这一本。林确快速扫过旁边几本书，侧边或多或少，都有类似的天平水印，只是有些更淡，有些似乎还在极其缓慢地“褪色”。
这个书店里的书，或者说，一部分书，和那个“时间债”系统有关！它们可能是记录，可能是媒介，也可能是……债务契约本身？
就在这时，柜台后那个佝偻的身影，似乎终于写完了什么，慢慢地、极其缓慢地抬起了头。
那是一个看不出具体年纪的老人，头发稀疏灰白，脸上布满深刻的皱纹，戴着一副厚如酒瓶底的老花镜。镜片后的眼睛浑浊无神，目光空洞地望向门口方向，似乎并没有真正聚焦在两人身上。
“客人……找什么书？”老人的声音嘶哑、干涩，语速慢得令人心焦，带着浓重的地方口音。
祝长安反应极快，脸上立刻堆起一个无害又带着点求知欲的笑容，走了过去：“老人家，我们想找点本地的老故事，奇闻异事之类的。刚才翻了翻，挺有意思的。您这儿有没有……比较特别的？比如，关于‘老钟表’的，或者……‘借东西要还’之类的老话本？”
他问得随意，眼睛却紧紧盯着老人的脸。
老人浑浊的眼珠极其缓慢地转动了一下，似乎“看”向了祝长安，又似乎没有。他沉默了很久，久到让人以为他不会回答了，才慢吞吞地开口：
“钟表……时间……借了，是要还的……还得干干净净……”他像是在重复某种谚语，又像是在陈述一个冰冷的真理，“我这儿……没有那样的书。那样的‘账’……不记在书上。”
“那记在哪儿？”林确走上前，声音平静地问。
老人缓缓地、极其缓慢地转过头，“看”向林确。厚厚的镜片反着光，看不清他眼底的神色。
“记在……”他抬起一只枯瘦、布满老年斑的手，指了指自己的太阳穴，又指了指心脏的位置，动作僵硬，“……记在这儿。记在骨头里。记在……跑不掉的时间里。”
他的语气平板无波，却让林确和祝长安同时感到一股寒意。
“那……您这儿，有没有什么书，是教人怎么……‘看看’这些账本的？”祝长安试图换个角度。
老人又沉默了。这次沉默的时间更长。书店里只有那微弱的、无处不在的“沙沙”声在背景中低鸣。
就在两人以为老人不会再开口，准备自己继续探查时，老人极其缓慢地弯下腰，从柜台下面最深处，摸索了半晌，掏出了一本用深蓝色粗布包裹着、看起来比店里任何书都要破旧的小册子。册子没有书名，粗布封面上用白色的线绣着一个极其简陋的图案——
一只没有瞳孔的眼睛。
“这个……”老人将册子放在积满灰尘的柜台上，声音更低了，低得几乎听不清，“不卖。只借。借了……要还。用‘时间’还。”
借阅，用时间偿还。
这本身，就像一种微缩的、仪式化的“债务”关系。
林确和祝长安对视一眼。金色虚线指向这里，这本诡异的“无瞳之眼”册子，很可能就是关键。
“怎么借？”林确问。
老人伸出三根枯瘦的手指：“三天。你们有……三天时间。三天后的这个时辰，还回来。每逾期一刻……便多付一刻的‘看’资。”
“看资是什么？”祝长安追问。
老人没有回答，只是用那双浑浊的、藏在厚镜片后的眼睛，无神地“看”着他们。那目光，让人联想到纺织厂里那些无头的幻影，和仓库座钟上冰冷的天平。
无声的威胁，比任何言语都更清晰。
逾期不还，付出的恐怕就不只是“时间”了。