火烧起来的时候，整个天空都变成了红色。
不是晚霞的红，是火焰的红。北狄人的草场连绵数十里，秋天的枯草干燥得像纸，火一碰就着。风从西边吹来，把火焰往东边推，火势蔓延得比马跑得还快。浓烟滚滚，遮天蔽日，连月亮都被吞没了。
青词站在山坡上，看着那片火海，手里还握着火把。她的脸被火焰烤得发烫，眼睛里映着跳动的火光，可她心里很冷。北狄人的粮草、帐篷、马匹、兵器，全在这片火海里。这是他们整个冬天的补给，烧了，北狄人就无法在冬天南侵。十万铁骑，没有粮草，就是十万条待宰的羊。
顾长安从山坡下跑上来，甲胄上全是烟灰，脸上黑一道白一道的，像个刚从灶膛里爬出来的小鬼。他的眼睛很亮，亮得像两颗星，在火光中闪闪发光。
“先生，烧完了！”他的声音被火焰的咆哮声压得几乎听不见，“北狄人的粮草全烧了！咱们快撤！”
青词点了点头，把火把扔进火海里，转身跑下山坡。
三百骑兵在山脚下集结，人数没少——一个都没少。这简直就是奇迹。深入敌后两百里，烧了敌人的粮草，没死一个人。青词知道这不全是运气，是顾长安的领兵能力和她的路线规划配合得天衣无缝。可她也知道，最危险的路还没走——回去的路，比来的时候更险。
“走！”
三百骑兵在夜色中出发了。
他们沿着来时的路往回走，穿过沙漠，翻过山丘，趟过干涸的河床。马蹄踩在沙土上，发出沉闷的声响，像敲鼓，像心跳。月亮被浓烟遮住了，四周一片漆黑，伸手不见五指。顾长安点了一支火把，举在手里，为后面的队伍照亮。
走了大约两个时辰，天变了。
先是风。北风从草原深处刮过来，带着刺骨的寒意，吹在脸上像刀割。然后是雪。不是那种轻柔的、慢悠悠飘落的雪，而是铺天盖地的、像有人在天上撕棉絮一样的暴风雪。雪花不是飘的，是砸的，砸在脸上生疼。
青词抬起头，看见天空黑得像锅底，没有星星，没有月亮，只有无穷无尽的白色从天上倾泻下来。她长在南边，从来没有见过这样的雪——不是雪，是雪灾。
“先生！雪太大了！”顾长安的声音被风雪吞掉了大半，“看不见路了！得找个地方避一避！”
青词点了点头，什么话都没说——说了也听不见。
顾长安带着队伍往东边走了大约半个时辰，在一座山的山脚下找到了一个山洞。洞口不大，只能容两个人并排通过，可里面很深，很宽敞，足够三百人和三百匹马挤进去。
士兵们牵着马进了山洞，在山洞深处生了几堆火。火光把洞壁照得通亮，石壁上有水滴渗出来，在火光中闪着光。空气里有一股潮湿的、霉烂的气息，混合着马粪和汗水的味道。
青词靠着一块石头坐下来，闭上眼睛，长长地呼出一口气。她的腿已经麻木了，不是被冻的，是被马鞍磨的。皮肉磨破了，血渗出来，干了，结痂，又磨破，又渗血。她不敢去看，怕看了就不想再站起来。
顾长安走过来，在她旁边坐下，递给她一块干粮。
“先生，吃点儿。”
青词接过干粮，掰了一小块塞进嘴里。干粮硬得像石头，嚼得牙龈出血，可她不在乎。她把干粮嚼碎了咽下去，又喝了一口水。水壶里的水已经结了冰碴子，喝在嘴里像含着碎玻璃，冷得牙根发酸。
“先生。”顾长安又开口了，声音比刚才低了一些，“您说，咱们能活着回去吗？”
青词转过头，看着他。火光在他脸上跳动，把他那张年轻的、英气的脸照得忽明忽暗。他的眼睛里有一种她从来没有见过的东西——不是恐惧，不是迷茫，而是一种很深的、像是忽然意识到了什么的眼神。
“能。”青词说，“咱们能活着回去。”
顾长安看着她，嘴角微微弯了一下，没有笑，是一种很淡的、像是相信了但又没有完全相信的表情。
“先生说什么就是什么。”他说，然后闭上眼睛，靠在石壁上，不再说话了。
半夜，顾长安开始发烧。
起初只是额头微微发烫，青词以为他是累的。她把水壶放在火上烤热了，递给他喝，他喝了，可烧没有退，反而越来越高。他的脸越来越红，呼吸越来越急促，嘴唇干裂起皮，额头上全是汗。
青词把手搭在他额头上，掌心传来的温度烫得她手一缩。不是低烧，是高烧。这种烧法，不退会死人的。
“顾长安。”她拍了拍他的脸，“顾长安，你醒醒。”
顾长安迷迷糊糊地睁开眼睛，瞳孔涣散，目光没有焦点。他看着青词，嘴唇翕动了几下，可什么都没说出来，又闭上了眼睛。
青词的心沉了下去。