瑞士，因特拉肯。
莱拉站在街角，看着那间叫“三只扫帚”的酒馆。不是霍格沃茨那间，这间更老，更小，门脸被两棵老梧桐树遮住大半，招牌上的字迹已经褪色，不仔细看根本看不清。如果不是格林德沃亲口说的地址，她就算路过一百次也不会注意到这里。她推开门，门轴发出轻微的吱呀声，像是很久没有上油了。
酒馆里面比外面看起来大一些。几张木桌，一个吧台，壁炉里烧着火，不是德姆斯特朗那种幽蓝的冷焰，是正常的橙红色，暖洋洋的。空气里弥漫着麦酒和烤香肠的味道，有几个客人坐在角落里低声交谈，看起来都是普通巫师。莱拉走到吧台前。吧台后面站着一个老人，头发花白，脸上的皱纹像刀刻的一样。他的眼睛是灰色的，浑浊的，看起来和任何一个老酒馆老板没有区别。
“汉斯先生？”莱拉说。
老人看了她一眼，没有立刻回答。他擦了擦手里的玻璃杯，把杯子放回架子上，然后才慢吞吞地说：“我是汉斯。你是谁家的孩子？”
莱拉从口袋里取出那封信，放在吧台上。汉斯看着那封信，浑浊的眼睛忽然亮了一下，像是一层灰被风吹开了，露出底下还很新的东西。他拿起信，没有拆开，只是翻过来看了一眼封口的蜡印——没有纹章，只是一个指印，拇指的，纹路清晰。
汉斯的呼吸变了。不是急促，是更深、更慢的呼吸，像一个人在努力控制着什么。他把信收进围裙口袋里，转身对角落里一个正在擦桌子的年轻女巫说：“莉莎，你看一下店。”然后他推开吧台旁边的一扇小门，对莱拉说：“跟我来。”
门后是一条窄走廊，墙上挂着几幅画，画里的人都在睡觉。走廊尽头又是一扇门，汉斯推开门，侧身让莱拉进去。门后是一个不大的房间，没有窗户，一张长桌，几把椅子，墙上挂着一面旗帜——不是德姆斯特朗的校旗，是一面莱拉没见过的旗，黑底的，上面绣着金色的图案，像一只展开翅膀的鸟，又像一把出鞘的剑。
“坐。”汉斯说。莱拉坐下。汉斯在她对面坐下，从围裙口袋里取出那封信，拆开。信纸是空白的，但汉斯看得很认真，像是在读什么密密麻麻的字。他看了很久，久到壁炉里的火跳了又跳，久到墙上那面旗帜的阴影在灯光下转了一个角度。
然后他放下信，看着莱拉。“主人让你来的。”
“是。”
“你知道这封信写了什么吗？”
“不知道。”
汉斯看着她，那双灰色的眼睛里没有了刚才的浑浊，取而代之的是一种锐利的、审视的光。“主人说，你是他选中的人。圣徒从今天起听你调遣。”
莱拉的心跳快了一拍，但她脸上没有表情。她知道事情不会这么简单。
“但主人也说了，”汉斯继续说，“没有人会真的服你。你需要自己去证明。”
莱拉看着他。“怎么证明？”
汉斯没有回答。他站起身，走到墙边，拉了拉墙上一根不起眼的绳子。远处传来一声铃响，很轻，像是从很深的地方传上来的。
他们等了不到一刻钟，门开了。进来的人一个接一个，有男有女，有老有少，但大多数是中年人，最年轻的看起来也三十多岁了。他们穿着普通巫师的衣服，看起来像商人、像工匠、像家庭主妇、像退休的魔法部官员——没有人看起来像“圣徒”。但他们走进房间的时候，莱拉感觉到了。那种气场不是普通人能有的。这些人见过血，打过仗，失去过一切，然后活了下来。他们走进来，在长桌两旁坐下，没有人说话，只是看着莱拉，目光里有好奇，有审视，有冷淡，有敌意。
最后进来的是一个女人。她很高，比莱拉高出一个头，银灰色的头发盘在脑后，脸上的皱纹不多，但每一道都像是被刀刻出来的。她的眼睛是深灰色的，很亮，很冷，像两块被打磨过的石头。她穿着一件深绿色的长袍，没有装饰，没有任何多余的线条，但面料很好，剪裁也很好，一看就知道不便宜。
汉斯站起来。“罗齐尔夫人。”
罗齐尔。莱拉知道这个姓氏。罗齐尔家族是法国最古老的纯血家族之一，也是格林德沃最忠诚的追随者。据说全盛时期，罗齐尔家的三代人都为圣徒效力，有人战死，有人被捕，有人隐姓埋名活了下来。
罗齐尔夫人看了汉斯一眼，然后看向莱拉。她的目光在莱拉脸上停留了几秒，然后落在桌上那封信上。她拿起信，看了一眼封口的指印，然后放下。“你是英国人。”她说。不是疑问。
“是。”
“福莱家的？”
“是。”
罗齐尔夫人看着她，嘴角弯了一下，不是笑，是一种说不清的表情。“福莱家。中立派，审慎派，从不站队。你父亲知道你来这里吗？”
“不知道。”
“他知道你要做什么吗？”
“不知道。”
罗齐尔夫人看着她，那双深灰色的眼睛里多了一丝什么——也许是意外，也许是兴趣。“你多大了？”
“十三。”
房间里有人倒吸了一口凉气。不是夸张的那种，是很轻的、被压抑住的吸气声。罗齐尔夫人没有动，只是看着她。
“十三岁。”她重复了一遍。“主人让你来带领圣徒。一个十三岁的女孩。”
“是。”
罗齐尔夫人沉默了。她拿起那封信，又看了一遍，然后放下。“主人的意思，我们自当遵从。”她顿了顿，目光扫过长桌两旁的人。“但没有人会真的服你。如果你真的如主人所说，可以带领圣徒——那么你需要自己去服众。”