“你倒是会教。”他说。
姜媪不语，指尖的揉按未停。
殷符重新闭上眼。
“让她过来。”他说。
姜姒来得很快。
她跪在御案旁的小几前，面前摊着一张宣纸，手里攥着墨锭，一下，一下，缓缓地研磨。
墨很细，磨得极慢。
她跪得笔直，眼睛盯着砚台，神情专注得像在进行某种庄严的仪式。
殷符批着折子，偶尔抬眼瞥她。
她磨墨的样子，和以前似乎一样。不，又不一样了……手更稳，腰更直，连睫毛颤动的次数，都比从前少了。
他批完一本，将折子往旁边一放，没头没尾地开口：
“姒儿。”
姜姒抬起头。
“在。”
“你娘让你描折子？”
姜姒点头。
殷符伸出手：“拿来朕看看。”
姜姒膝行近前，将描好的纸张双手奉上。
殷符接过来，一页页翻着。
那些字歪歪扭扭，墨迹时浓时淡。但能看出，每一笔都描得极其认真，仿佛将全身的力气，都凝聚在了那小小的笔尖上。
翻到最后一页，他忽然停住了。
那一页上，只有一行字：
“霍将军请拨军费，户部言无钱可拨。”
他抬起头，目光落在姜姒脸上。
她跪在那儿，垂着头，睫毛轻轻颤动着。
“你记这个做什么？”
姜姒沉默了片刻。
“姒儿……不知。”她轻声说，“只是觉得，这两个人说的话，似乎很重要。”
殷符看着她。
看了很久。
久到姜姒的睫毛颤得更明显了。
然后，他将那张纸细细折好，收入袖中。
“这张，朕收着了。”他说，“你再描一遍。”
姜姒点头，膝行退回小几前，重新执起墨锭。
殷符靠向椅背，望着那个小小的身影。
阳光从窗棂缝隙漏入，落在她身上，为那稚嫩的轮廓镀上一层柔和的金边。
他忽然想起许多年前，在青国那座破败的院子里，也有一个孩子，跪在昏暗的角落，一笔一画，描摹着命运最初的笔画。
那个人，此刻正站在他身后。